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Nun­ca ha­bía en­con­tra­do una de­fi­ni­ción tan con­cre­ta de lo que me ha­ce ser aman­te de la cien­cia fic­ción. Fer­nan­do Sa­va­ter me la brin­dó el pa­sa­do 25 de mar­zo, con oca­sión de la muer­te de Arthur C. Clar­ke, en su ar­tícu­lo Las are­nas de Mar­te, en el dia­rio El País:

Lo más her­mo­so de la li­te­ra­tu­ra es que cons­ti­tu­ye una far­ma­cia don­de hay re­me­dios pa­ra to­dos nues­tros ma­les (sal­vo la muer­te) y tó­ni­cos de to­do ti­po e in­ten­si­dad. Só­lo los pe­dan­tes des­de­ñan a la hu­mil­de as­pi­ri­na por­que no cu­ra el cán­cer… Arthur C. Clar­ke fa­bri­có al­gu­nas pó­ci­mas pa­ra esa do­len­cia ex­tra­ña, la nos­tal­gia del por­ve­nir. Y quie­nes he­mos re­cu­rri­do más de una vez a ellas no que­re­mos des­pe­dir­le sin que le acom­pa­ñe nues­tra gratitud.

El afi­cio­na­do a la his­to­ria año­ra ha­ber vi­vi­do és­ta o aqué­lla ba­ta­lla, con­ver­sa­do con Ju­lio Cé­sar o Ne­rón, o acom­pa­ña­do a Mo­zart en al­gún con­cier­to. Ha­ber usa­do la má­qui­na del tiem­po pa­ra con­tem­plar el pa­sa­do real de la hu­ma­ni­dad. (más…)